miércoles, 2 de agosto de 2017





El amor en los tiempos
                                 del Pami

El bastón y la renguera
no serán impedimentos
pa’ tener sexo violento
con algún viejo atrevido
que tenga por bien vivido
lo que lo ha dejau contento.

          Es cierto que con los años
          las cosas se hacen más lentas
          pero si alguien me calienta
          al Katresutra recurro
          y entre besos y susurros
          la libido se fermenta.

El hombre se priende al viagra
la mujer, al  lubricante
para llegar al instante
del orgasmo placentero
y allí comienzan los -pero-
que agobian a los amantes.

           Ya desnudos y en la cama
           nos besamos flaccideces
           como tantas otras veces
           pasados de calentura
           acomodamos posturas
           y el gran impulso aparece.

Ya está todo preparado,
-no somos tan exigentes-
estoy estrenando dientes
una prótesis divina
(con ella muerdo en esquina)
para evitar accidentes.

          Siento el temblor de su boca
          acercarse a lo profundo
          tenemos  breves segundos
          para dar justo en la nota
          así que beso su chota
          para evadirme del mundo.
  
Entonces, la puta madre
mis dientes plastificados
se sueltan desaforados
y en esa pija blandengue
para armar flor de cachengue
quedan apenas colgados.

            Mi amigo no entiende nada
            mira mis labios hundidos
            un desgarrador quejido
            anuncia el  triste final
            todo termina muy mal
            y yo, sin haber cogido.






   Cosas  de viejos


Qué pasa con la diabetes
la artrosis y la presión
¿qué pasa si el corazón
resigna algunos compases?
Aunque hoy la pena rebase
tendremos otra ocasión.

Somos hoy, este momento
y lo que cada uno quiera
aquí traigo, en bandolera
cruzada una fantasía
y te ofrezco mi energía
para perseguir quimeras.

¿Sabés qué? No somos bolsas
de vísceras y de quejas
somos vivencias complejas
somos dos libros de cuentos
y al final, el argumento
nos convierte en moralejas.

No quisiera ser tu noche
con las manos indecisas
prefiero besar sin prisas
adorarte sin motivos.
Sería  significativo
encontrarnos en la risa.

Vos y yo, somos hermosos
tiernos,  perfectos, vibrantes
y tenemos por delante
el tiempo de lo posible.
Si el amor está visible
no habrá catre que se aguante.

             Soy la vieja
que pasea
              de la paja                 
al mal humor
               no me mates       
de abstinencia
               mátame haciendo          
el amor.



                                          Yosy Rodriguez
                                        9 de julio de 2016





                                        

Tengo (Serie de poemas)







        I
tengo
un antiguo dolor acurrucado
un miedo
que me juega a la escondida
tu nombre
como un lamento irrespirable
y eso
que sólo a veces
te recuerdo


        II

tengo
subidos a la cabeza
a la espalda
a os hombros
colgados de los brazos

                   sobre la piel
                   me tejen otra piel
                  de lanas desahuciadas
                  de hilos harapientos

y luego los adornan
con momentos brillantes
con amores felices

                  bipolares
                  cambiantes
                  imprevisibles

me fueron torturando 
las neuronas
se implantaron solitos 
en mi médula

                 me dieron todo
                 y luego se fumaron mis proyectos

los tengo en todas partes
hasta alguno caído en un zapato

                 y sigo sin saber
                ¿que hago con tantos años?



                     III

tengo miedo 
de la piedra obstinada
que me obstruye el camino
y tropieza connmigo
una y otra y otra vez

               de mis besos que se escurren
               en las letra de tu nombre

de mi sombra que te busca
y nos pierde

               de tus brazos que se extienden
               y  no alcanzan
               no me alcanzan


de quererte 
todo el tiempo
todo el miedo

               tengo miedo
               de que alguna vez me quieras


           
                      IV

tengo
un desborde de deseos
en el cuerpo

               un sueño de amor
               muchos amores
               asomando desde cada pliegue

vibran dentro mío
espacios para llorar
rincones para reír
fotos en la cabeza
que me alborotan  
el avispero de la nostalgia

               amo
               tanto mucho todo y más
               y siempre es para siempre

convivo
con el corazón al borde
del estallido

               con la pasión que me abrasa                 
               que me ampolla las manos
               pero que no me consume
               pero que no se consume

por eso escribo



                          




lunes, 31 de julio de 2017

Por ser mujer


           


por ser mujer

soy la madre que te parió
y la concha de tu madre
la de tu hermana
hasta la de la lora.

te di la  vida
me doy la vida

te amo
no te pertenezco
te doy  todo
lo que  sigue siendo mío

soy la puta
la maestra
la jubilada
la bisabuela
la costurera
la sirvientita
la que escribe versos
la portera del colegio 


tenemos en común
con  tantas otras
la imagen de  nuestros sueños arrastrados
el guiso  inventado  de casi nada
cuando el fin de mes
se adelanta al monedero
el rol de sostén de familia
de consejeras
de referentes


hemos caminado juntas
   muchas veces sin conocernos

soy militante
soy mapuche wichi toba quom

soy la que se desangra
en abortos clandestinos

soy Milagro Sala
soy  Eva Analía de Jesús,  Higui
soy la Pepa Gaitán

soy la que muere cada 18 horas
soy el foco de incendio
que el neoliberalismo
no puede sofocar.

            Yosy Rodriguez            



NOCHE DE LETRAS 2.0



ROSA ESTER RODRÍGUEZ CANTERO CON HÈCTOR LARREA

TRES EN UNA NOCHE

FLOR DE POEMA

viernes, 24 de febrero de 2017

CADA LETRA CON SU MUERTE



Cada letra con su muerte.

             A

Aldana, la bastarda.
Tan alta, tan flaca.
Avanza armada
alzadas las garras
carga balas
clava lanzas. 

Masacra a las masas.
Larvas, las llama. 
Nada la aplaca.

Sangran las almas
avasalladas.
Las barras bravas la atacan
traspasan las vallas. 
¿La lanzarán hasta la trampa
para cazarla?

La malvada salta.
La abaraja la nada.
La parca gana la batalla. 


                E

Clemente Reyes. Mercedes Perez.
Se ven, se pretenden, se temen.
Levemente se mecen.

De repente crecen
vehementes
efervescentes.

Se prenden, se embeben
se entretejen
se meten. 
Se estremecen.

Temen perderse.
Se pertenecen.
Se desprenden.

Se creen excelentes, perennes.
Se exceden. Beben, beben.

¡Dejen, dementes, les espeté!
¡Deben detener ese tren!
¡Eleven preces, recen, recen!

¿Descreen? ¡Herejes!
Se mecen brevemente. 

Beben, beben.
Se ven verdes, enceguecen.
Se repelen.
Perecen.

                          I

¿Vivir sin mí?
           Sin dirigir ni dividir
sin dirimir ni inhibir mi psiquis.
           Difícil.
¿Vivir sin ti, sin mí?
Insistí. 
           Sin fingir, inquirí:
¿Sífilis, tisis, cistitis?
           Distinguí mi crisis.
Inscribí FIN.

                           M
                       

Me manejo muy  mal.
Mágicos momentos me marcaron.
Mis máscaras me muestran
melancólica, mezquina, muy mayor.

Manifiesto mis miedos
materializo mi maldad
mi memoria menesterosa
me mortifica
me molestan mis manos
mendigando mimos. 

Mojigatas misóginos
me marginan.
¿Mis maridos?
Mutilados, malheridos
marcharon. 
¿Mi mamá me mimaba?
Mejor me muero.


                  
              O

Yo no tomo, no cojo,
no corro.

No los convoco.
Son horrorosos.

Como hongos rojos 
con ojos llorosos. 
No son lobos
no son monos
no son como todos los otros ogros.

Son morbosos
ponzoñosos.

Floto con doloroso sopor.

No los controlo.
Opto por lo cómodo.
Corto con todo. 

¡Socorro!


              S

Solía sofocar sus sueños
sacrificar sentimientos.

Siempre solo.

Súbitamente sintió
sonidos siniestros sobre sus sienes.
Sombrías señales se sucedieron. 
Su savia se secaba sin solución.

Sospechó su sentencia.
Se sostuvo
sin subterfugios.

Sigiloso
siguió su sendero
sin sentido.

Soltó sus sostenes superficiales.
Simplemente sucumbió.

"Del libro: Mis máscaras me muestran"

viernes, 17 de febrero de 2017

MARGINALES



De "Marginales"
I
nazco con la ceguera de mi hora
crezco entre las tinieblas 
de mi espíritu


tengo por corazón una penumbra
mis latidos son manchas
que lloran un abismo

nunca tuve un relámpago
filtrándose en mis huesos
nunca un destello
me mintió luciérnagas
las velas que encendiera
consumaron suicidio
me desangro en la noche
que mantengo cautiva
mis letras fatalistas
copulan con historietas cenicientas
vampiro errante
muero
me desintegro
si un espejo me mira
mi lobreguez me aísla
mi nebulosa me mantiene vivo
mi voz opaca
enturbia los silencios que corrompo
soy el poema oscuro

Yosy Rodriguez 2010

viernes, 3 de febrero de 2017

SERIE: ES COMO DECIR AMOR



De la serie: "Es como decir amor..."

                         V
no pudieron entenderse
usaron muchos
pronombres poseídos
          verbos mal consumados
          adjetivos caritativos

preposiciones despreporcionadas
formaron oraciones desmembradas
en un diálogo
absurdo y giratorio

          cuando por fin
          el celular vociferó un: 
          -te quiero-
          el amor
          sólo le respondió:
          -a la mierda-



                  VI

quiero un abrazo así
de esos que abarcan
estrujan y redimen

          de esos que desmantelan
          esta puta orfandad de los domingos

quiero un abrazo así
uno que explique
por qué el miedo es azul
y no tus ojos

          uno que tenga
          la dimensión exacta de tus brazos

y que me cuente el nombre
de ese beso
que no nos dimos nunca



                            



INTERRUPTUS

            
                  
               Interruptus             

     Lo tomé por la espalda
            Dejé caer el amor torrencial
            desde el norte tibio
            de su cabeza.
     Rocé apenas sus párpados
            su boca que esbozaba
            una aventura.
     Seguí bajando
            hacia un palpitar
            de versos inconclusos.
     Le susurré
            propuestas imposibles
            plenas de sugerencias  
             descabelladas.             
     Su pecho y sus pudores
            acusaron recibo
            un rítmico temblor
            lo puso en evidencia.
     Ávidas de su cuerpo
            mis manos simulaban
            no convertirse en garras.
     Casi llegando al sur
             de su cintura
             una sublevación
            de signos de pregunta
     no    me      dejó      seguir.



jueves, 26 de enero de 2017

Contrapunto con Poli- Xon


Contrapunto con Poli- Xon

Yosy:Amores entre escritores
siempre son una cagada
a mí, que viví ponchadas
de amores de ese tenor
me han dejado, sí señor
la concha muy estresada.
Tal vez a usté le parezca
que esto es una gran pavada
y si no me cree nada
de esta verdá que le grito
yo le aseguro, mocito,
que está recontrachequeada.

Poli Xon¿Puede usted corroborarme
semejante afirmación?
¿Hizo una investigación
o es tan sólo su cajeta
que, de escritores repleta
hoy nos brinda su opinión?
Me permito regalarle,
aunque a usted le importe un pito,
un consejo pequeñito:
Si está con un escritor
mejor hagan el amor
que un cadáver exquisito.

: Hay un ensayo al respecto
“El síndrome de Muchpajen”
y aunque con versos se atajen
a esto lo avala la cencia.
Si conoce la decencia
vaya preparando el raje.
Histéricos narcisistas
con un gran ego en el centro
que malogran cada encuentro
cuando de entregar se trata
nunca entierran la batata.
Poeta, la tenés adentro.

El poeta es pretencioso,
nunca es chica su autoestima.
Se hace el que nos ilumina
pero le  bato la posta
te dicen la misma bosta
usando palabras finas.
Se cansan de hablar de amor
y pasión desenfrenada
pero dígale a la cara
y manifieste su rabia
si después de tanta labia
al chabón no se le para.



 Ya nos vamos entendiendo
tu voluntá y mi esperiencia
con saliva y con pacencia
suavizaron los embates,
no es la guerra, es un combate
para ir tomando concencia.
El poeta vive al compás
de histerias y narcisismo,
y es cultor del umbliguismo.
Aunque su mujer se marche
por privarla de un buen garche,
él retorna al onanismo.

Y ese cándido poeta
sempiterno enamorado
que un suspiro lo ha flechado
ya parece pelotudo.
¿O será flor de cornudo
que a pajas se ha consolado?
Pues nunca falta  una bruja
que ya se ha volteado a miles
y, valiéndose de ardides,
a tanto incauto engatusa,
los exprime bien, los usa

Debo darle la razón
al menos en este punto
conque me vino el asunto
o  me duele la cabeza
y luego, con gran destreza
lo sé, porque lo he vivido
les dejamos la libido
por debajo de la mesa.
Por eso, hagamos las paces
reconozcamos errores,
evitemos sinsabores
hagamos del sexo un culto
y, sin esquivarle al bulto
¡Que se enciendan los motores!

 Supo usted decir verdades
a lo largo del debate
quisiera darle remate
y terminar de pelear
vayámonos ya a culiar
y declaremos EMPATE.